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 Con el paso cambiado Noctámbulos, perdidos, deambulan sentimientos, pensamientos y sueños ensimismados y ajenos, dejados; vestidos de desvelos y espinas; engarzados con hilo de hielo; asomados al mundo y su ruido; caminando descalzos sin suelo; quebrando palabras, silencios, desasosiegos y angustias; inundadas sus venas de ilusiones vencidas, enmohecidas tristezas anochecidas al alba, adormecidas nostalgias silentes y heridas. Pasos, en su caminar, sin huella ni aliento por caminos de ida sin vuelta, sin sombra, sin forma, sin destino; fundidos en la llama del tiempo sobre senderos de cera dormidos; sudor, cansancio, esperanza y hastío; un paso tras otro, haciendo camino... Callejeando en la noche, aturdidos, buscando en la sombra deforme primaveras perdidas... ha tiempo olvidadas; recuerdos fugaces, furtivos, como besos robados al viento prendidos. Avisa la vida y susurra al oído, mientras mece en sus brazos sentimientos dolidos,

 Danza de charcos Delicada y apacible corretea la lluvia en gracioso baile sin importarle que el suelo, en gesto galante, la acune para volarla... mientras los paraguas bailan  al compás de cinturas prendidas; besos robados; miradas que hablan sinceras, desnudas; paseando descalzas; abrazando el tiempo... y callan. Ilusiones y calma; sonrisas cómplices que; entre beso y beso; recorren a su antojo labios impregnados de magia y silencio, húmedas caricias, y deseos compartidos deteniendo el tiempo... ¡Qué importa la espalda mojada! ¡Qué importan los pasos inciertos! ¡Qué importa el suelo encharcado mientras el agua baila!

 Cuando salga la luna Cuando salga la Luna... se refugiará en sus labios el Sol y le susurrará; al calor de una balada; que la vida es huérfana de alma; que desafía sentimientos; que abraza y estremece inquietudes. Le dirá: que todo es una historia contada; que no hay miedos ni valientes; que todo pasa, sucede y vuelve como eco de voces al abismo. ...Ella, superficialmente ignorante; fingida bohemia y entregada al viento, se dejará caer como pompas de jabón voladas en alas de cristal inconsistente. Todo será... como siempre, un destello de luz, un fogonazo de ilusión... apagado otra vez; y se enrocará, con el día, en brazos del Sol; y en su mundo irreal dirá... que fue ayer; que agradable es recordar; que el poso de la aventura permanece; aunque, previsiblemente, cambiará el argumento siendo hipotética la excusa del recuerdo. Escéptica; pero impregnada de aromas, de añoranzas que viajan en nostalgia viva, embebida de ausencias; que no de

 Descalzando primaveras Hiere sin querer la vida en la solaz de sus pausas; ausente al reflejo de seda que sobre alfombra de espino impregna inocente el camino descalzando primaveras . Candileja avivada entre tonos verde esperanza, arco iris; luciendo, vestida de gala; orlada en fuego y templada; para fundirse en sollozos. Tímida, reta al destino templando espadas de plata, desmesurada y altiva, sin padrinos, sin palabras, desairando espacios y tiempos, sorteando zancadillas y trampas, encuentros y desencuentros, espejismos y fantasmas... en coqueteo con la duda y entrelazando esperanzas teje alfombras con años rematándolas con canas. Siempre entre susurros perdida y entre sonrisas y lágrimas, viento de ayer, viento ausente; rescoldo de afectos silente; candileja que fue... apagada. Por allí va la vida... descalza; sola, sin identidad... sin alma; camina ausente, abstraída; ajena a la realidad, dormida, mientras su so

 Palabra perdida Que hable a la luz de las velas al calor de la noche encendidas; entrañas abiertas a un mundo de océanos que agitan tristezas; que no hay paz en rincones dormidos, ni sosiego en esquinas abiertas; planta, el viento, cara a los bulos que borra de bocas inciertas... Carcelera de noche, viajera cansada. Centinela, aturdida, de sueños perdidos. Rehén de recuerdos... emociones y... causas... que no es la vida razón de cargo, ni peaje de ilusiones vencidas, ni el peso de viajar en la lengua a punta de palabra perdida... ni tampoco el miedo a quedar, por torpeza, atrapada entre dudas y  silencios... cautiva.

 Tiempos Y pasa el tiempo librando batallas en frentes de espera, atrincherado en recuerdos bañados en bruma, mojados en niebla; correteando en la lluvia de acá para allá, sin norte ni luna, sin trincheras ni guerra. De un lado a otro sin norte, sin tierra; viajando en segunda, en vagón de tristeza. Nostalgia que empuja y al destino quiebra, con su equipaje ligero, sin pereza, sin piedras; que el recuerdo, agotado, sin sueño, sueña: Que la huella del viaje no llegue a dormirse, aunque dormida... vela.

 Cerca nos pasa la vida Qué lejos viene la vida, que cerca nos va pasando; pesa vacía como plomo si le estiramos las manos, ¿llena? ...demasiado ligera para llevarnos; Garganta de sinuosos pasillos, angostos y complicados; a veces ausentes de luz... otras, de luces sobrados; niebla camino arriba, laberintos cuesta-bajo. Noche que fuera nacida, sueño que fuera olvidado; avivada en plenitud; el tiempo la acaba apagando; cómo si fuera presente... como si fuera pasado... Qué lejos viene la vida , que cerca nos va pasando, siempre tras ella corriendo y no alcanzamos su mano.